滴一滴的，落在影的坟前，落在那些青色布条上，落在青石板路的缝隙里。缝隙里长出了新的草，嫩绿色的，很小，但很亮，像一颗一颗被点亮的小灯。扎姆蹲在井台边，看着那些草，看了很久。他没有拔。他说，长着吧，长着好看。 叶迦尘的左臂上还缠着布条，布条下面那道伤口很深，苏兰说再深一寸就见骨了。他动了动手指，能动，不疼了，但麻麻的，像有一只蚂蚁在皮肤下面爬。他坐在老槐树下，把北雪堂的短剑从腰间解下来，放在膝盖上。剑鞘是白色的，上面刻着雪花纹，纹路很细，很密，像真的雪花一样。他用一块布慢慢地擦着剑鞘，擦得很慢，很认真，像是在擦一件很珍贵的东西。 苏清玉走过来，在他旁边坐下。她手里没有剑，没有茶，什么都没有。她只是坐下来，看着他的左臂。“还疼吗？” “不疼。” ...

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